LEBANON. gruppo di guerra in un interno.

campo di girasoli.
3 giugno 1982, prima guerra del Libano.
progressiva melmificazione.
campo di girasoli.
così comincia, così finisce, questo film.
la guerra è un'allucinazione.
forse il "rinoceronte", il carroarmato, non si è mai spostato di lì.
il resto, il disfacimento e la paura, la dissociazione mentale e la lordura, sono, come sempre, dentro di noi.
lo avrete pensato anche voi, quante volte, vedendo i film di guerra.
avrete pensato che, in fondo, la guerra è bella. è tosta. è forte. è coraggiosa. è inevitabile. è maschia. è cazzo duro e fanculo ai bastardi assasini. dovete morire tutti.
si lo avete pensato.
e, ve lo dico, chi ve lo ha fatto pensare ha fatto bene il suo mestiere, ipnotizzandovi.
la maggior parte dei film di guerra sono propaganda guerrafondaia allo stato puro. puro perchè sottili, insinuanti, subliminali: ti faccio credere di mostrarti una tragedia e, invece, ti convinco di quanto sia santificante il martirio.
invece la guerra è una merda lurida che ti spappola il cervello, un nero che ti dilaga dentro, un mare di sangue che cola lentamente dissanguandoti, uno schizzo di cervello impazzito che, oltre a uscire dalla scatola cranica a insozzare il terreno con le tue circonvoluzioni cerebrali, si insinua all'interno e ti martoria il pensiero fino a desiderare di morire.
ora. adesso. finalmente. e poi più.
Lebanon è un film, Venezia 2009, è la guerra dentro un carroarmato, mai fuori di essa, è lo sguardo dal mirino del mitragliatore, un occhio a forma di cerchio millimetrato, è piscio, cacca, sangue, terrore.
una guerra in cui niente e dico niente funziona.
in cui nessuno, dico nessuno sa fare niente.
nessuno sa comandare, nessuno sa obbedire, nessuno sa sparare, nessuno sa guidare e leggere i comandi, nessuno sa dove andare.
quell'interno è l'interno di una mente assediata dalla paura. è il panico direi. ogni tanto si apre la botola dall'alto e penetra qualche elemento da fuori.
interno, esterno.
mente, realtà.
a volte è un superiore decisionista che mette ordine, raziocinio, volontà e rassicurazione.
oppure è un cadavere che puzza di morte, fa vomitare, rivoltante, gocciolante.
ogni tanto è un prigioniero cui sono state tolte le scarpe che parla arabo e non si capisce un cazzo di quello che dice. piange, si dimena, insulta e poi soccombe.
ogni tanto è un civile, un falangista, bastardo, invischiato, subdolo e probabilmente solo infinitamente furbo e opportunista.
sussurra parole di morte al prigioniero, gli prospetta una fine lenta e crudele, inimmaginabile.
ogni volta in quell'interno, in quella mente, nel panico, incapace, impaurita, assediata, inesperta si insinua un elemento esterno, con effetti devastanti.
in quella mente-carroarmato-rinoceronte c'è acqua, riflesso dei volti e poi della sporcizia, c'è grasso che cola da tutte le pareti, ci sono comandi che non rispondono più, lentamente soverchiati dall'olio che prende possesso di tutto -e ci informa del tempo che passa e della disfunzionalità che inesorabile avanza-, ci sono volti che progressivemente diventano sempre più luridi neri fino a cancellarne i lineamenti lasciando in risalto solo occhi enormi dilatati e increduli.
alla fine tutto è il buio, come la morte, con occhi-fari spalancati sul terrore.
una psicosi allucinatoria.
fuori accade l'inimmaginabile, sguardi terrorizzati di kamikaze, uomini fatti a pezzi, busti senza arti, asini squarciati che piangono, donne stravolte nude che ricordano in un flash la bellezza e la vita dei corpi interi, sguardi duri irremovibili di vecchi in attesa orgogliosa della fine.
la realtà è inguardabile, è invivibile, ricorda la vita in una mente a mollo nella morte.

non so se dobbiate vederlo. non voglio fare propaganda. io l'ho visto. e ci penso ancora.
ho fatto un viaggio, iniziato e finito tra i girasoli, con un passaggio di morte che mi risuona come un avvertimento.
NON SPARARE.