donna rosita nubile o il linguaggio dei fiori

poema granadino del '35, diviso in vari 'giardini', di Federico Garcia Lorca.
l'ho visto a teatro da poco e l'ho riascoltato in audiolibro. naturalmente, mia ultima dominante passione.
ho ascoltato una versione del '76 che era stato mandato in onda per radio, con le voci della mia infanzia, le voci della fiabe sonore. le emozioni dei ricordi fanno bene, rincuorano, e fanno male, rammentano il tempo che passa.

“ Es una rosa que nunca has visto;
una sorpresa que te tengo preparada”.
Sono le parole con cui lo zio botanico si rivolge a Rosita, la protagonista ventenne del dramma teatrale del poeta spagnolo, regalandole una rosa mutabilis
"al mattino è rossa
la sera diventa bianca
la notte si sfoglia."
Rosita è promessa sposa a un uomo che non c'è, un uomo che aspetterà tutta la vita, sacrificandola a un amore di nome ma non di fatto. Attraverso i mutamenti di colore che si susseguono nel corso del ciclo vitale, fino al rosso della piena fioritura a cinque petali, la rosa diventa l’immagine del destino di Rosita, che appassisce nella vana attesa di un amore negato.
Rosita sembra solo un voce, una citazione, una re-citazione dell’amore, della giovinezza, della promessa, del ricordo.
il dramma di Rosita, ovvero amare e non trovare un corpo, amare come concetto ma senza sostanza, non e' il destino di molte donne di oggi?
Rosita aspetta un amore che si nega, ma nel suo aspettare c'è il senso che lei decide di dare alla sua vita. è lei che nega la vita a se stessa, educata nella speranza di un amore romantico, educata all'assenza, educata all'attesa.
lei aspetta, nutrendosi della promessa senza sostanza, si illudendosi ma anche sacrificandosi all'ideale. a volte, per le donne, sacrificarsi vale più che vivere, che essere nel presente, che cibarsi di quotidianità che magari delude l'aspettativa ma che fa reale l'amore.
come dice il testo, il piu' pauroso dei sentimenti e' la speranza morta.



“ Quando si schiude al mattino
è vermiglia come il sangue.
La rugiada non la sfiora
per timore di scottarsi.

A mezzogiorno, già aperta,
è dura come il corallo.
Il sole s’affaccia ai vetri
per vederla sfolgorare.

Quando sui rami principiano
i passeri i loro canti
e viene meno la sera
fra le violette del mare,
diventa bianca, d’un bianco
simile a guancia di sole.

E quando la notte intona
Il bianco corno metallico,
mentre le stelle avanzano
e si dileguano i venti,
essa su un filo di tenebre
a poco a poco si sfoglia”.




questa e' la mia rosa, del mio piccolo giardino.
non e' mutabilis, non e' cosi' bella.
ma e' il tempo che hai dedicato alla tua rosa che l'ha resa cosi' importante.
e la mia lo e'.