Amore è toccare con mano i limiti dell'uomo.

quando Umberto Galimberti scrive sull'amore io mi sento in sintonia cosmica.
ho trovato questo articolo, penso pubblicato su Repubblica qualche anno fa, cercando altro e mi sono fermata.
bisogna fermarsi, ogni tanto, e pensare.
questo pensare per me è vita.

cio' che mi affascina e' la concettualizzazione dell'amore, il pensarlo come forza dinamica e prorompente e collocarlo nella dimensione contemporanea dell'uomo. al di la' della sua connotazione quotidiana di condivisione, al di la' del vivere sociale e delle sue regole, al di la' della comprensione e accettazione. l'amore e' una forza che ci governa, e' un potere emotivo e fisico sessuale penetrante, e' un perdersi incondizionato e misterioso a contatto pauroso a perdifiato con noi stessi nella sfera sconosciuta dell'altro che ci accoglie.



Rispetto alle epoche che ci hanno preceduto, nell'età della tecnica l'amore ha cambiato radicalmente forma. Da un lato è diventato l'unico spazio in cui l'individuo può esprimere davvero se stesso, al di fuori dei ruoli che è costretto ad assumere in una società tecnicamente organizzata, dall' altro lato questo spazio, essendo l'unico in cui l'io può dispiegare se stesso e giocarsi la sua libertà fuori da qualsiasi regola e ordinamento precostituito, è diventato il luogo della radicalizzazione dell'individualismo, dove uomini e donne cercano nel tu il proprio io, e nella relazione non tanto il rapporto con l'altro, quanto la possibilità di realizzare il proprio sé profondo, che non trova più espressione in una società tecnicamente organizzata, che declina l'identità di ciascuno di noi nella sua idoneità e funzionalità al sistema di appartenenza. Per effetto di questa strana combinazione, nella nostra epoca l' amore diventa indispensabile per la propria realizzazione come mai lo era stato prima, e al tempo stesso impossibile perché, nella relazione d'amore, ciò che si cerca non è l' altro, ma, attraverso l'altro, la realizzazione di sé. Nelle società tradizionali, da cui la tecnica ci ha emancipato, vi era poco spazio per le scelte del singolo e la ricerca della propria identità. Oggi l'unione di due persone non è più condizionata dalla lotta quotidiana per la sopravvivenza, o dal mantenimento e dall' ampliamento della propria condizione di privilegio sociale e di prestigio, ma è il frutto di una scelta individuale che avviene in nome dell' amore, sulla quale le condizioni economiche, le condizioni di classe o di ceto, la famiglia, lo Stato, il diritto, la Chiesa non hanno più influenza e non esercitano più alcun potere, sia in ordine al matrimonio dove due persone in completa autonomia si scelgono, sia in ordine alla separazione e al divorzio dove, in altrettanta autonomia, i due si congedano. L'amore perde così tutti i suoi legami sociali e diventa un assoluto (solutus ab, sciolto da tutto), in cui ciascuno può liberare quel profondo se stesso che non può esprimere nei ruoli che occupa nell' ambito sociale. L' amore diventa a questo punto la misura del senso della vita, e non ha altro fondamento che in se stesso, cioè negli individui che lo vivono, i quali, nell'amore, rifiutano il calcolo, l' interesse, il raggiungimento di uno scopo, persino la responsabilità che l'agire sociale richiede, per reperire quella spontaneità, sincerità, autenticità, intimità che nella società non è più possibile esprimere. è come se l' amore reclamasse, contro la realtà regolata dalla razionalità tecnica, una propria realtà che consenta a ciascuno, attraverso la relazione con l'altro, di realizzare se stesso. E in primo piano, naturalmente, non c' è l'altro, ma se stesso. E questo di necessità, quindi al di fuori di ogni buona o cattiva volontà, perché a chi sente di vivere in una società che non gli concede alcun contatto autentico con il proprio sé, come si può negare di cercare nell'amore quel sé di cui ha bisogno per vivere e che altrove non reperisce? Ma così l'amore si avvolge nel suo enigma: il desiderare, lo sperare, l'intravedere una possibilità di realizzazione per se stessi cozzano con la natura dell'amore che è essenzialmente relazione all' altro, dove i due smettono di impersonare ruoli, di compiere azioni orientate a uno scopo e, nella ricerca della propria autenticità, diventano qualcosa di diverso rispetto a ciò che erano prima della relazione, svelano l'uno all'altro diverse realtà, si creano vicendevolmente ex novo, cercando nel tu il proprio se stesso. Se tutto ciò è vero, nell'età della tecnica, dove sembrano frantumati tutti i legami sociali, l'amore, più che una relazione all'altro, appare come un culto esasperato della soggettività, in perfetta coerenza con l'esasperato individualismo cui non cessa di educarci la nostra cultura, per la quale l'altro è solo un mezzo per l' accrescimento di sé. L'amore non è ricerca della propria segreta soggettività, che non si riesce a reperire nel vivere sociale. Amore è piuttosto l'espropriazione della soggettività, è l'essere trascinato del soggetto oltre la sua identità, è il suo concedersi a questo trascinamento, perché solo l'altro può liberarci dal peso di una soggettività che non sa che fare di se stessa. Che cos'è quel desiderarsi degli amanti, quel loro cercarsi e toccarsi se non un tentativo di violare i loro esseri nella speranza di accedere a quel vertice morale che è la comunicazione vera, al di là di quella finta comunicazione a cui ci obbliga la nostra cultura della funzionalità e dell'efficienza? Per essere davvero il controaltare della tecnica e della ragione strumentale che la governa, amore non può essere la ricerca di sé che passa attraverso la strumentalizzazione dell'altro, ma deve essere un' incondizionata consegna di sé all'alterità che incrina la nostra identità, non per evadere dalla nostra solitudine, né per fondersi con l'identità dell'altro, ma per aprirla a ciò che noi non siamo, al nulla di noi.
Per questo diciamo che amore non è una cosa tranquilla, non è delicatezza, confidenza, conforto. Amore non è comprensione, condivisione, gentilezza, rispetto, passione che tocca l'anima o che contamina i corpi. Amore non è silenzio, domanda, risposta, suggello di fede eterna, lacerazione di intenzioni un tempo congiunte, tradimento di promesse mancate, naufragio di sogni svegliati.
Amore è violazione dell' integrità degli individui, è toccare con mano i limiti dell' uomo.
UMBERTO GALIMBERTI

sempre di Galimberti, su questo blog:
http://nuovateoria.blogspot.com/2009/07/le-cose-dellamore.html

gatto inverno

pensate che oggi è solo il primo giorno ufficiale dell'inverno.
che, beffardo, si è già insinuato senza invito già da mo'..
mi ghiaccia, l'anima e ogni cosa intorno a me.
preferisco 40 gradi ma con in sandali che questa infamia a -10 vestita come un palombaro.
mi consolo con Rodari.

IL GATTO INVERNO
Ai vetri della scuola,
stamattina l'inverno strofina
la sua schiena nuvolosa
come un vecchio gatto grigio:
con la nebbia fa i giochi di prestigio,
e le case fa sparire e ricomparire;
con le zampe di neve imbianca il suolo
e per coda ha un ghiacciolo...
Sì, signora maestra, mi sono un po' distratto:
ma per forza con quel gatto,
con l'inverno alla finestra che mi ruba i pensieri
e se li porta in slitta per allegri sentieri.

Qualcosa passa nella tenebra nostra come un biancore

contratto a progetto, una sigla diversa per dire sempre la stessa cosa.
nessuna garanzia, azienda in crisi, il primo contratto a termine a saltare.
il mio.
buongiorno il contratto scade il 31, dal primo di gennaio non abbiamo più bisogno della sua collaborazione.
la mia.
indipendentemente da competenza e serietà, il mio contratto consente una risoluzione immediata a basso rischio e senza spese aggiuntive.

diciamo così: un segno del destino, la spinta a un cambiamento che mi devo da tempo e che non ho mai avuto il coraggio di portare a termine.
ma non esiste cambiamento, di nessun tipo, senza rischi.
non siamo esenti dalla qualità nostre relazioni e tanto meno dalla valenza delle nostre scelte.
in una serata natalizia delle tante incontro vecchie amiche e mi ritrovo a parlare, ma guarda, di lavoro e di qualità di vita. Valerie si lamenta della non significanza della sua e mi confessa un sogno professionale lontano anni luce dalla sua realtà attuale: aprire un negozio di fiori, con un angolo di lettura e musica e un altro di assaggio gastronomico dolce raffinato e inusuale. Dana è usurata dalla sua carriera e mi dice che vorrebbe mettere la sua competenza al servizio di Medici senza Frontiere.
tutti alla ricerca di un SENSO. tutto ciò che facciamo acquisisce valore se gli diamo un senso, personale o sociale, ma un senso per noi.
viviamo vite in cui siamo estranei da noi stessi e dal mondo che abitiamo, stranieri ed estraniati dalla vita che concludiamo a ogni tramonto senza soggettività nè progettualità.
è tempo di correre dei rischi e acquisire un senso che nutra quella scatola che si chiama anima e custodisce i nostri sogni sentimenti e identità profonda.
ora è quel tempo.

...
Ma giungerà una sera
a queste rive
l'anima liberata:
senza piegare i giunchi
senza muovere l'acqua o l'aria
salperà - con le case
dell'isola lontana,
per un'alta scogliera
di stelle -
Antonia Pozzi

l'essere è fame che segue subito la nascita

come sempre ho la sensazione che niente più della pesia possa concentrare forza espressione e incisività in pochi versi, a volte in un parola.

la cadenza della poesia crea un linguaggio unico, che pochi possiedono, comunque.

uno è Antonio Porta: chiaramente m'appaghi per un attimo e accanto ti dimentico l'inverno
una fila di parole che nel tempo di un respiro mi raccontano di un attimo che ricorda una magia di leggerezza e gratitudine alla bellezza.



Ho braccia radici testa in giù
che entrano nelle radici
di molti alberi a testa in su,
odore forte di muschio, di foglie macerate,
pensiero che si libera nel fango,
risale fino alle chiome,
ha sete e implora la pioggia.


L'essere, dico io, a farlo vivere fu una voce
la sua esistenza affidata alla pura oralità
in principio: demone funerario, nato dentro un ventre
come un figlio nuovo di fronte alla morte, amico, e tu
lo cacci fuori, adesso, con fiati senza musica, ma guardami
bene mentre ti parlo dallo specchio, ti sembra tardi
ma non è vero, questa è la notte delle resurrezioni,
l'essere è fame che segue subito la nascita.





Al battito della campana
nell'ultima luce
s'unisce il mio,
grida un passero
volando al riposo.
E sono con te
con la prima stella.


PASSEGGIATA
Donna con melodiose movenze
vai nei primi giorni di marzo
con negli occhi il dono di un tuo amore,
la gioia del silenzio ricordando
e misurando il tuo spirito dolcissimo,
chiaramente m'appaghi per un attimo
e accanto
ti dimentico l'inverno.

arrivano i marines a liberare amanda knox?

Ancora una volta solo sconcertata per le notizie che leggo.
ma, per fortuna, leggo anche Guido Olimpio ieri e poi Beppe Severgnini oggi sul corriere e non posso che essere d'accordo con loro.
le ingerenze USA sulla condanna di Amanda Knox sono imbarazzanti.
di più. sono sconcertanti.
quel che viene decretato qui dopo regolare processo è opinabile?
io, come si legge anche sotto, non ho mai avuto idea se la ragazza fosse colpevole o meno. e, a parte il fatto che non lo è da sola ma è stata condannata insieme all'italianissimo Raffaele Sollecito, non l'ho saputo fino al giorno della sentenza. come non lo so e non lo sapevo per il delitto di Cogne. io non so. e se qualcuno che studia il caso da due anni lo suppone, in linea di massima, non posso che credergli.
perchè negli USa devono pensare che, a parte le drammatiche e ingiustificabili lungaggini, qui si faccia della giustizia di serie b?
«Ora pretendo che il governo statunitense intervenga nel caso, in caso contrario sarei molto contrariato», sono state le parole del padre, Curt Knox. Una richiesta in sintonia con certi appelli lanciati in alcune trasmissioni televisive in questi ultimi mesi. Uno su tutti: «Cosa aspetta l' America a mandare un plotone di marines a liberare quella povera ragazza?»
Ecco appunto. a ognuno i propri mezzi e propri sistemi.

I verdetti fai-da-te e quel tifo Usa sbagliato

Il nazionalismo giudizia­rio e la giustizia mediati­ca, quando si mettono insie­me, formano un cocktail mi­cidiale. Lettori-patrioti e giornalisti-giudici ne abbia­mo anche noi, ma quello che sta accadendo negli Sta­ti Uniti, dopo la condanna di Amanda Knox, è imbaraz­zante. Quindi, da meditare.

Televisioni, giornali e siti Internet americani sono convinti che Amanda sia innocente. Perché? Non si sa. Hanno seguito tutte le udienze del processo? Hanno valutato le prove? Hanno ascoltato i testimoni che, ol­tretutto, deponevano in italiano? No, ovviamente: han­no deciso e basta. Lombrosiani al contrario: una ragaz­za così carina, e per di più americana, non può essere colpevole. Ci credo che Hillary Clinton s’interessa al caso: fa politica, non può ignorare gli umori nazionali.

Ci sono, come ho scritto all’inizio, due aspetti della questione. Uno è il nazionalismo giudiziario. Scatta quando «un passaporto è più rilevante di un alibi» co­me ha ricordato Guido Olimpio ieri sul Corriere. Gli Stati Uniti tendono a difendere i propri cittadini sem­pre e comunque (tragedia del Cermis, uccisione di Cali­pari) e mostrano diffidenza verso qualsiasi giurisdizio­ne straniera (da qui la mancata ratifica della Corte pe­nale internazionale). Nel caso dell’Italia, giocano an­che i tempi biblici della nostra giustizia, più volte bac­chettata in sede europea.

Ma c’è un secondo aspetto, altrettanto serio: la giu­stizia mediatica. Meglio: la passione per i processi fai-da-te. Non riguarda solo gli Stati Uniti, ma in que­sti giorni è proprio là che bisogna guardare, se si vo­gliono capire i metodi e le conseguenze. Timothy Egan — un columnist del New York Ti­mes, residente a Seattle, quindi concittadino di Aman­da — scrive che la sentenza «ha poco a che vedere con le prove e molto con l’antica abitudine italiana di salva­re la faccia». E poi: «Il verdetto non dovrebbe avere nulla a che fare con superstizioni medioevali, proiezio­ni sessuali, fantasie sataniche o l’onore dei magistrati della pubblica accusa. Se solo applicassero gli stan­dard di diritto, il verdetto sarebbe ovvio». Ovvio per chi? Egan — bisogna dargliene atto — conosce il caso. Ma sembra deciso, come moltissimi connazionali, a trovare pezze d’appoggio per una sen­tenza che, nella sua testa, è già stata emessa: Amanda è innocente. In giugno — il processo era a metà per­corso — aveva già scritto «Un’innocente all’estero» ( An Innocent Abroad , titolo preso in prestito da Mark Twain, che forse non avrebbe approvato quest’utilizzo). A onor del vero, tra i 460 commenti dei lettori, molti sono pieni di ragionevoli dubbi e disapprovano i giornalisti che partono dalla conclusione e poi cerca­no in tutti i modi di dimostrarla.

Io non so se Amanda Knox sia colpevole. Anzi, non lo sapevo fino a sabato 5 dicembre, quando una giuria l’ha condannata. Ho l’abi­tudine di rispettare le sentenze; e poi non ci vuole una laurea in legge — che possiedo, a differenza di Mr Egan — per sapere come lavora una corte d’assise. È impensabile che i giurati di Perugia abbiano deciso di condannare una ragazza se avevano un ragionevole dubbio. Noi l’accettiamo, i media americani no. Ma trasformare una sentenza drammatica in un’occasione per scatenare tifo e pregiudizi non è un buon servizio alla causa della verità e neppure alla comprensione tra i popoli.

Un linciaggio pubblico, un processo da caccia alla streghe? Ripeto: cosa ne sanno gli amici americani? Di quante informazioni di­spongono quanti condannano l’Italia su in­ternet? Quanto hanno approfondito il caso coloro che, da due anni, scrivono alla nostra ambasciata a Washington, accusano i magi­strati di Perugia e sono pronti a giurare sul­l’innocenza di Amanda? Hanno studiato le prove, valutato le perizie, ascoltato le testi­monianze di un procedimento tanto (trop­po) lungo? No, immagino. Perché giudicano i giudici, allora?

Indigna la carcerazione pre­ventiva? Non piace neanche a noi, soprattut­to quando si prolunga (Amanda e Raffaele si sono fatti due anni di carcere prima della sentenza). Ma fa parte del nostro sistema: in casi particolari, l’imputato attende il proces­so in carcere. Cosa dovremmo dire della pe­na di morte in America? Non la condividia­mo, ma accettiamo che negli Usa sia in vigo­re, sostenuta dalla maggioranza dei cittadi­ni. Un criminale, qualunque passaporto ab­bia in tasca, se commette un omicidio in Texas sa cosa rischia.

Prima di chiudere, un’ultima, doverosa precisazio­ne: neppure la crociata anti-Amanda dei media britan­nici m’è piaciuta, per gli stessi motivi. La nazionalità di Meredith, la vittima, non giustifica un atteggiamen­to del genere. Per una volta — posso dirlo? — ci siamo comportati meglio noi italiani. Abbiamo aspettato la sentenza e ora la rispettiamo, in attesa dell’appello. Ci comportassimo così anche con gli altri delitti celebri di casa nostra — da Garlasco in giù — invece di mon­tare tribunali in televisione e sparare sentenze sul diva­no.

Beppe Severgnini. Corriere della sera, 8 dicembre 2009

giocano dentro di me draghi e angeli (Rimbaud)

Schumann.
Hemingway.
Pantani.

solo per citarne alcuni.
tutti affetti dal male della doppia polarità.
fuoco e cenere.



follia e creatività, impulsività, vitalità e disperazione, esasperazione del sentire.
intemperanza e suicidalità.

Già nell'Iliade si leggeva:

http://rigelblack.deviantart.com/gallery/#/d11el5j

"il molto potente Agamennone
furibondo; i suoi neri precordi erano gonfi
di rabbia, fiamma che lampeggia sembravano gli occhi".

è nero scura la sua rabbia, la potenza che sprigiona dalla furia, energia inesauribile.
la stessa energia che fa comporre, tra le tante, la sinfonia di primavera a Schumann, e vincere il tour e il giro nello stesso anno, il 1998, a Pantani, e scrivere libri, tra ossessioni, oscillazioni, vuoti di memoria e impulsività, all'avventuroso Hemingway.
la stessa energia che, cambiata la polarità, li spingerà verso il basso, l'abisso, il nero, il vuoto, l'abuso di sostanze, la cenere, la morte e il suicidio.

Fin dal I secolo a.c., Areteo di Cappadocia è convinto assertore della doppia natura della melanconia, che può essere interpretata come male organico o come male psichico.
"le parole nero e molto e ipereccitato hanno lo stesso significato"
La melanconia si può manifestare in ambivalenza o complementarietà alla sintomatologia della mania – l’oscillazione bipolare tra stati depressivi e stati euforici – oppure sul versante della tristezza patologica, mista a stati di rabbia, di "nero", e di ipereccitazione. Areteo individua come la sofferenza morale si ripercuota sulla fibra fisica, minandola e guastandola, in quel rapporto circolare che lega indissolubilmente corpo e mente nella visione medico-scientifica dell’antichità.
"quando un uomo viene ipereccitato da questo male nasce la malinconia".

dalla malinconia, che si oppone alla mania e ne è l'origine stessa, che si frammenta nell'impulsività e con essa si confonde in una forma mista, da tutto questo possono nascere creatività e arte.


Lady Lazarus
L'ho rifatto
Un anno ogni dieci
Ci riesco

Una specie di miracolo ambulante, la mia pelle
Splendente come un paralume nazi,
Il mio Piede destro,

Un fermacarte
La mia faccia un anonimo, pefetto
Lino ebraico.

Via il drappo,
O mio nemico!
Faccio forse paura?

Il naso, le occhiaie, la chiostra dei denti?
Il fiato puzzolente
In un giorno svanirà.

Presto, ben presto la carne
Che il sepolcro ha mangiato si sarà
Abituata a me

E io sarò una donna che sorride.
No ho che trent'anni.
E come il gatto ho nove vite da morire.

Questa è la Numero Tre.
Quale ciarpame
Da far fuori a ogni decennio.

Che miriade di filamenti.
La folla sgranocchiante nocioline
Si accalca per vedere

Che mi sbendano mano e piede
Il grande sporgliarello.
Signori e signore, ecco qui

Queste sono le mie mani,
I miei ginocchi.
Sarò anche pelle e ossa,

Ma pure sono la stessa, identica donna.
La prima volta sucesse che avevo dieci anni.
Fu un incidente.

Ma la seconda volta ero decisa
A insistere, a non recedere assolutamente.
Mi dondolavo chiusa

Come una conchiglia.
Dovettero chiamare e chiamare
E staccarmi via i vermi come perle appiccicose.

Morire
É un'arte, come ogni altra cosa.
Io lo faccio in un modo eccezionale.

Io lo faccio che sembra come inferno.
Io lo faccio che sembra reale.
Ammetterete che ho la vocazione.

È faccile abbastanza da farlo in una cella.
È faccile abbsatanza da farlo e starsene lì.
È il teatrale

Ritorno in pieno giorno
A un posto uguale, uguale viso, uguale animale
Urlo divertito:

"Miracolo!"
È questo che mi ammazza.
C'è un prezzo da pagare

Per spiare le mie cicatrici,c'e' un prezzo da pagare
per auscultare il mio cuore
Eh sì, batte.

E c'è un prezzo, un prezzo molto caro,
Per una toccatina, una parola,
O un po' del mio sangue

O di capelli o un filo dei miei vestiti.
Eh sì, Herr Doktor.
Eh sì, Herr nemico.

Sono il vostro opus magnum.
Sono il vostro gioiello,
Creature d'oro puro

Che a uno strillo si liquefà.
Io mi rigiro e brucio.
Non crediate che io sottovaluti le vostre ansietà.

Cenere, cenere
Voi atizzate e frugate.
Carne, ossa, non ne trovate

Un pezzo di sapone,
Una fede nuziale,
Una protesi dentale.

Herr Dio, Herr Lucifero,
Attento,
Attento.

Dalla cenere io rinvengo
Con le mie rosse chiome
E mangio uomini come aria di vento.

Sylvia Plath


la lacrima che sorride di Mirò.
fusione in un corpo unico della doppia faccia dello spettro dell'umore.

protesto

LA SIGNORA VERONICA
3 milioni e mezzo al mese. di alimenti.
ma scusate, nessuno dice niente?
gente volgare, insensata. gente che disprezzo.
gente che mostra così spudoratamente senza decenza e senza rispetto lo spreco globale di risorse economiche concentrate nelle mani di una signora dalle fattezze di plastica mal rifatta e già immensamente ricca come la ex signora berlusconi.
non era, ed eravamo, indignati della mancanza di rispetto e privacy del suo nano-marito? -ma le cose che mi idignano, diciamolo, sono altro da noemi escort o trans- e perchè non mantenerla anche doverosamente su qualcosa che rischia di provocare conati di vomito a chi una cifra così non la guadagna neanche in dieci anni di lavoro? dieci? quindici? venti?
come li spende, la povera signora svergognata davanti al paese Italia, 3 milioni e mezzo di euro al mese? è stata insultata o ci insulta?
non possiamo inventarci un lodo, un provvedimento giurisdizionale, che ci protegga dalla volgarità dirompente dilagante della stirpe corrotta e indagata dei berlusconi che pure ci governa?

INFLUENZA A- dati dal ministero della salute
- Percentuale di vittime in rapporto al totale dei malati di nuova influenza A: 0,0030 per cento
- Totale vittime correlate alla nuova influenza A: 91
- Casi che necessitano di assistenza respiratoria: 303
- Percentuale dei casi che necessitano di assistenza respiratoria in rapporto al totale dei malati: 0,010

Aggiornato al 27 novembre 2009 - ore 17.00

Circolare ministeriale sell'influenza stagionale 2009-2010
In particolare, si stima che in Italia l’influenza stagionale causi ogni anno circa 8.000 decessi in eccesso, di cui 1000 per polmonite ed influenza, ed altri 7000 per altre cause. L’84% di questi (pari a 6.700 decessi per tutte le cause e 900 decessi per polmonite ed influenza in media) riguarda persone di età ≥65 anni-

in farmacia non ci sono più vaccini contro l'influenza stagionale. da più di 15 giorni.
chiedo come mai. come mai? le risposte sono le più disparate, per lo più fandonie inventate da farmacisti folgorati sulla via di damasco da inaspettati guadagni.
la più inverosimile è che l'influenza stagionale è già arrivata. io sono in ritardo.
prego?
MA CHE INVENZIONE è MAI QUESTA? già arrivata? ma dove?
qualcuno, un po' più onesto ma non del tutto, mi dice che la gente in preda allo psicopanico mediatico indotto si è comprata, insaziabile, di tutto, anche l'antinfluenzale.
che però non è l'antifluenzale contro l'H1N1..forse il farmacista non ha informato che ogni influenza ha il suo vaccino, quello della stagionale non protegge dalla suina...forse. il vaccino anti H1N1 non è in vendita. lo sapevate?
ogni anno presso l'ospedale in cui lavoro, essendo io personale sanitario, pratico il vaccino contro l'influenza stagionale. ma, quest'anno, c'è solo la prevenzione antinflenzale contro la suina. che nessuno ha fatto perchè i medici sanno che questa influenza è una bufala. forma lieve e passeggera, pandemia già scongiurata, 90 morti in Italia a dir tanto...voi sapete quanti ne fa l'influenza in arrivo? leggete sopra, vi farete un'idea delle differenze.
questi decessi li abbiamo contati tutti, uno per uno...facciamo lo stesso tra un paio di mesi?
non credo, perderemmo il conto. o i conti?
e nessuno li farà. potete stare certi. le casse sono già state chiuse.
in compenso sono in attesa di nuove notizie, che so, sull'aviaria o su mutazioni del virus, meglio non stare mai tranquilli.
quindi, tornando al mio ospedale, se non mi vaccino contro la A, non avrò nemmeno il vaccino B. ma che gioco è? che senso ha? che sanità é? che informazione è? che pastiglie di follia sono state vendute in questi mesi? che sostanza in vena ci siamo sparafleshati da giugno a questa parte? chi sta contando i dobloni nuotando nella vasca miliardaria di paperon de paperoni?
io rimango senza vaccino.
la gente senza destino. consapevole.

emmaus

"cena in Emmaus" - Caravaggio


sto leggendo Emmaus, di Baricco.
è come una domanda infinta, senza misura, senza confini.
è come se fosse la solita storia ma non lo è.
è lo spostamento pauroso drammatico inaspettato verso un altro punto di vista.
è impressionante, leggerlo è una voragine.

"così il mondo ha, per noi, confini fisici molto immediati, e confini mentali fissi come una liturgia. E quello è il nostro infinito."

è l'adolescenza nei rituali della sua martirizzazione, ma praticata e guardata da chi la liturgia la vive veramente, con l'effetto finale di un'enorme lente di ingrandimento.
impressionante.

lella il parrucchiere e io.

oggi ho scoperto che Lella Costa va dal MIO STESSO PARRUCCHIERE.
è una notizia elettrizzante che mi fa sentire molto groupie, è come condividere una cosa molto intima...
ho lasciato detto di salutarla e di farle sapere che ho un blog che la cita nel titolo, e non solo.
forse arriverà un giorno in cui parleremo di scarpe con i tacchi insieme.

Magnum- queste foto, secondo me

Thomas Hoepker, New York 11 settembre 2001


Joseph Koudelka, Praga 56-60


Burt Glinn, Cina 1981


Erich Hartmann,Pau 1979


Alex Majoli, Daria 2005


Robert Capa, Aprile 1945


Burt Glinn, Mosca 1961

un vecchio clarinetto sul vagone stanco/che lascia il tuo binario/ uno swing a saperti addormentata

poesie da un giovane poeta, giochi di parole, infiniti.
sorprendente sapere come un uomo veda una donna, la guardi, la viva, la desideri, l'ascolti.
sorprendente, credetemi, tra uomini solitamente muti.
l' erotismo è metafora di un incontro, di un mistero che si dipana ma non si risolve, che si rinnova magneticamente. bello davvero, mi piace incontrarlo inaspettatamente così soprattutto se penso che, di solito, il sesso in un uomo è senza pensiero, vissuto integralmente ma visceralmente, senza mai parole per raccontarlo.


"sei bellissimo" tremo.
"davvero" fremo.
Troppa ascesa troppa discesa
verso cime incustodite
baratri inauditi.
Quanto tempo ancora dentro
soffierà una voce appena tua?
Sarà lieve materia già dissolta
prima d'averne pensiero?
Senza risposte un'unica meta
la mancanza, libero da miti
e dagli abissi, raggiungerla
in tempo nel tuo tempo,
farti camminare
per non andartene.


Giovane e persino un po' sfacciata
la tua lingua che non cade
la tua lingua che non cede
giovane di neve appena frantumata
solida nel ghiaccio di cui non resta crepa


Non mi ascolti mai
dici sorridi e un po' lamenti
ma davanti a te
non inseguo più regali negati,
ho l'avvento di una passione
mia despota dei sensi.
E se i limiti li disegna
l'amore
non so limitarmi
l'intrigo di guardarti
non so ascoltare
se non quanto non dici.



Senza catene fino al tuo corpo
voglio il buio assoluto
via tutti i demoni buoni,
corro senza fiato
nulla di me oltre l'abisso.
Prendere i tuoi seni è mano fanatica,
odorare il tuo odore devo solcarlo
sulle tue braccia mai dome
nelle gambe ansimanti
i tuoi piedi sul mio prato.
Marea montante a succhiare il sapore
con l'avidità di un mendicante affamato,
rigurgito l'aria senza viscere
addento i capezzoli
troppo poco per l'ardore che addossano.
Nulla voglio fuori da te
non so chiamarmi senza lingua muta
che traccia il tuo sesso.
non so dirmi senza il sussurro
della tua voce esausta
Dammi un gemito ultimo e primo,
amore dell'alba meno aspettata,
dammi un sudore di tutta la tua notte.



"Ora..." appare la voce sottile
del tuo piacere,
culmine vibrante cavalcato
senza confini. Ti apri
all'abbandono
terra vinta dalla pioggia,
umida
progenie di frutti possenti polpa
straripante
nelle mani tese al mio viso.
E i tuoi occhi distendono le leve
per solcare un orgasmo
che vuoi dirmi
coi respiri, la bocca frenata.
Spezzando il brivido soffuso
per farne godimento,
quello sguardo accoglie
l'ardore del mio corpo
donato,
quello sguardo adesso
è il tuo dono taciuto.

Gianluca Frazzoni
Il bianco degli occhi
Albatros-il Filo Ed.

l'amore conta, è una pazza idea ma almeno tu nell'universo

l'una e mezzo ed è un tormento
sei là fuori e sei qui dentro
sei dovunque sei comunque al centro

è più forte di me questo gioco d'amore
si può solo guardare come va a finire
è più forte di me questo gioco d'amore
questa gabbia di nervi e gusto e buon odore



a te che sei il mio grande amore ed il mio amore grande,
a te che hai preso la mia vita e ne hai fatto molto di più,
a te che hai dato senso al tempo senza misurarlo,
a te che sei il mio amore grande ed il mio grande amore,
a te che sei, semplicemente sei, sostanza dei giorni miei, sostanza dei sogni miei...
e a te che sei, semplicemente sei, compagna dei giorni miei


quante canzoni abbiamo nella testa, ma quante...
e quante parlano d'amore, ma tutte...
e quante dicono tutto e il contrario di tutto percorrendo tutte le emozioni possibili...

Noemi e Fiorella la prendono male direi, ma lo dicono così straordinariamente bene che l'amore si odia.
Ah, se fosse così facile, ah, se fosse ancora innamorato di me
ed ogni petalo, sai, si finge di essere una rosa
per ogni goccia vorrei diluvio sopra ogni cosa
ma tu non meriti più un battito di questa vita
per tutto quello che conta, se conta, sei come colla tra le dita.



Giorgia lo dice a Gianna, che perdersi è ritrovarsi, cos'altro c'è se non l'amore?
Alzati ama per sempre Sbagliati Non serve a niente Vivere Se non si dà Alzati Nasci ogni volta Perditi Sotto il diluvio Spogliati Bella così sarai
Alzati Ama per sempre Spogliati Ridi di niente Vivere ci basterà Alzati E’ un sentimento Libero Vero tormento Vivilo Guarda il sole brucia per te, per te, per lui



Elisa lo dice a Giuliano, emotiva emozionata e sentimentale, che l'amore non è ragionevole ma può essere più forte della ragione.
Ti vorrei sollevare Ti vorrei consolare Ti vorrei sollevare Ti vorrei ritrovare vorrei viaggiare su ali di carta con te sapere inventare sentire il vento che soffia e non nasconderci se ci fa spostare quando persi sotto tante stelle ci chiediamo cosa siamo venuti a fare cos’è l’amore stringiamoci più forte ancora teniamoci vicino al cuore.




Ancora Elisa dice al Liga che l'amore va meritato e che molte e molte cose dell'altro non si sanno e, aggiungo io, mai vanno sapute.
C'è un principio d'ironia
Nel tenere coccolati
i pensieri più segreti
E trovarli già svelati
E a parlare ero io
Sono io che li ho prestati
Quante cose che non sai di me
Quante cose che non puoi sapere
Quante cose da portare nel viaggio insieme
Quante cose che non sai di me
Quante cos devi meritare
Quante cose da buttare nel viaggio insieme.

Qualcuno, che si chiama Mario Venuti, racconta che
Se ci è concesso sbagliare è solo per causa d’amore
...
La felicità si racconta sempre male
Per chi non ha parole
Si consuma mentre se ne va

...e dell' inquietudine, dell'incapacità di fermarsi rincorsi dall'idea che siano molte le vite possibili.
c'è chi cerca sempre un altro posto, in fuga continua.
Il caso ci porge infinite possibilità
che non possiamo cogliere
e si perdono.
non serve a niente ormai guardarsi indietro.
Ci sarà un altro posto nel mondo
una strada che riparte da qui
ci sarà un altro istante nel tempo
per vivere tutte le vite possibili che
volevo io.



c'è da smarrirsi ma Fabrizio mi consola: possiamo sbagliare -solo per causa d'amore- l'importante è non fare male. del male.
Io forse ho confuso il piacere e l'amore ma non ho creato dolore.



e se Ligabue, che guarda le donne come nessuno mai, le donne che vogliono ballare un po' di più, vogliono sentir girar la testa, vogliono sentire un po' di più, al limite del dolore, al limite dell'amore e conoscono voci che non sai,
Femmina come la terra
Femmina come la guerra
Femmina come la pace
Femmina come la croce
Femmina come la voce
Femmina come sai
Femmina come puoi
Femmina come la sorte
Femmina come la morte
Femmina come la vita
Femmina come l’entrata

Femmina come l’uscita
Femmina come le carte
Femmina come sai
Femmina come puoi


mi dice che sono viva, io ci credo.

Perchè sei viva viva cosi come sei
quanta vita hai contagiato
quanta vita brucerai che sei
viva viva per quella che sei
niente rate, niente sconti
solo viva come vuoi.

il mio passato

non amo la poesia di Alda Merini. lo devo dire.
troppo cruenta di un passato furibondo, senza disperazione, ma con la rassegnazione della morte.
nell'ideazione e nella scrittura.
solo questa poesia mi sembra una liberazione, per me, e per lei.
addio.



Il mio passato

Spesso ripeto sottovoce
che si deve vivere di ricordi solo
quando mi sono rimasti pochi giorni.
Quello che e’ passato
e’ come se non ci fosse mai stato.
Il passato e’ un laccio che
stringe la gola alla mia mente
e toglie energie per affrontare il mio presente.
Il passato e’ solo fumo
di chi non ha vissuto.
Quello che ho gia’ visto
non conta piu’ niente.
Il passato ed il futuro
non sono realta’ ma solo effimere illusioni.
Devo liberarmi del tempo
e vivere il presente giacche’ non esiste altro tempo
che questo meraviglioso istante.

Alda Merini

Il nome - suo - è "Autunno" - Il colore - suo - è Sangue - Un'Arteria - sulla Collina - Una Vena - lungo la Strada - Grandi Globuli - nei Viali...

oggi, dice il piccolo grande uomo, nevicano foglie.

Luce e ombra

Non conoscevo Hopper ed e' stata una gran bella scoperta.
Lo pensavo un pittore normale.
cos'e' un pittore normale?
uno che dipinge e basta.
come mi sbagliavo.
me lo dice subito quanto mi sbagliavo, all'entrata della mostra:
"if you could say it in words,
There would be no reason to paint"



"What I wanted to do was to paint sunlight on the side of a house."
e in effetti Hopper non è un pittore normale ma dipinge cose normali.
si cose, si normali.
ma sospese, misteriose, interrogative.
in ogni quadro c'è un chiaro contrapposto a uno scuro,
una luce sostenuta da un'ombra.
nella luce c'è un'attesa
nell'ombra il dubbio di una realizzazione.
e in questo gioco apparentemente semplice c'è tutta la sua magia.



una donna che aspetta alla finestra.
cosa c'è oltre quella finestra?
oltre quel pensiero?
oltre quello sguardo?
oltre quello spazio?
c'è un mondo di qua. e un mondo che non conosciamo, dall'altra parte.



persone sedute a un bar.
piccoli angoli che sono squarci sul mondo.
l'ambiente del bar è illuminato, anche se uno dei personaggi è di spalle e già in penombra. Chi è? la luce del bar si proietta fuori e apre una lama di luce in uno spazio buio, una città, una via, un luogo disabitato, negozi e uffici chiusi...si intravede anche una finestra...chissà chi ci lavora lì...di giorno.
ora è notte. ora è mistero, gente parla seduta al banco del bar...succederà qualcosa?
è cinema. o anche solo romanzo. questo quadro è una narrazione.



il bianco e nero di questa china, night shadows, è, ancora di più, uno sguardo segreto da una finestra o da un punto di vista immaginario. noi vediamo dall'alto, quell'uomo cammnina da solo, in basso, la luce viene di lato, illumina di sbieco una casa, sull'altro lato...lo spazio è saturo di sguardi, di punti di vista e di possibilità di azione.



luce piena di giorno, vento che muove gli alberi, due persone in un angolo in ombra che parlano sedute a un caffè. è estate, la luce me lo dice, fa caldo, e c'è qualcosa di importante da discutere in quell'angolo. l'ombra è piena e tutta di lato, occupa un piccolo luogo del quadro e si contrappone alla luce splendente che allaga tutto lo spazio arioso, e deserto, ancora disponibile. ed è proprio questa posizione, tutta asimmetrica, di quel parlare sommesso che lo rende importante, misterioso, perfino centrale rispetto al dilagare dell'aria luminosa.



mi piacciono i colori, quest'acqua è di un azzurro impensabile.



mi piacciono i suoi nudi, alcuni veramente erotici e disinibiti, altri, come questo, in cui il corpo è solo una posizione che racconta: è delusione, è mancanza, è abbandono.



mi piacciono questi personaggi, insoliti, inaspettati, accomunati da una serata blu. forse a Parigi, o in un luogo senza nome, o in una scena teatrale senza tempo.



il ragazzo guarda la luna dal suo letto, rapito, completamente voltato. sta guardando nel suo sogno, sta ascoltando una voce, sta aspettando il suo futuro.

spazio bianco

C'è uno spazio, un luogo di attesa, un'area sospesa che ci separa dalla realizzazione di un desiderio. o dalla sua smaterializzazione e decomposizione.
definirlo bianco mi sembra calzante. perchè nell'attesa non c'è ancora dolore nè esultanza, c'è l'immaginazione di qualcosa che non si sa, di qualcosa che non ha ancora profilo, potrebbe nascere o morire, essere o non essere.
bianco potrebbe essere il colore dell'ansia.
oppure il colore di una dimensione in cui ancora non abbiamo una forma, non abbiamo ancora sentimento, non abbiamo conoscenza. saremo ma non siamo, saremo ma non come siamo ora.
uno spazio dilatabile all'infinito senza colore quando si aspetta tutta la vita senza viverla mai che invece diventa un luogo definito e vivido della mente quando all'attesa si sostituisce il momento di esserci.